Một Lần Tỉnh Mộng - Chương 04

Giọng nói ấy vẫn dịu dàng như ngày nào, nhưng với tôi bây giờ, nó chỉ càng khiến lòng thêm oằn mình trong cay đắng. Tôi hất tay anh ra.

Động tác của tôi khiến anh sững lại. Trong ánh mắt vừa là kinh ngạc, vừa là bất lực đang dần chuyển thành u ám.

Lâm Nhật Huy lúc này chạy đến, nắm lấy tay áo Phan Duy Khang, lớn tiếng:
“Bố ơi, về với con và mẹ đi. Đừng quan tâm đến người đàn bà xấu tính này nữa!”

Từng chữ như kim châm vào lòng tôi.

Lâm Thiên Di lập tức bước lên, kéo cậu bé lại, dịu giọng:
“Không được nói bừa, con à. Đây là vợ của chú Phan Duy Khang, con phải gọi là cô.”

Rồi cô ta quay sang tôi, ánh mắt tỏ vẻ áy náy pha lẫn sự nhún nhường:
“Chị Nhiên à, em với Phan Duy Khang là bạn từ nhỏ. Nếu có gì với nhau thì đã thành từ lâu rồi, chị đừng nghĩ nhiều quá.”

“Anh ấy chỉ thấy em là mẹ đơn thân, một mình nuôi con nên mới thương cảm mà giúp đỡ. Chị đừng trách anh ấy. Là do em kém cỏi, không thể tự mình xoay xở.”

“Nhật Huy từ nhỏ đã không có bố, lại chỉ quấn quýt bên Anh Khang nên mới coi anh ấy như người thân nhất. Em biết nó vô lễ, em sẽ dạy lại nó, mong chị đừng để bụng.”

Từng lời cô ta nói ra nhẹ nhàng, êm ái, nghe như thể đầy thiện ý. Nhưng đặt trong hoàn cảnh này, nó khiến tôi bỗng hóa thành kẻ vô lý, khó cảm thông.

“Bọn em về trước nhé. Anh Khang, anh nhớ chăm sóc Chị Nhiên cẩn thận.”

Lâm Nhật Huy thì không quên bồi thêm một ánh nhìn trêu tức về phía tôi. Cậu bé trợn mắt, làm mặt quỷ rồi chạy đến bên Phan Duy Khang, ôm lấy anh đầy thân mật.

“Bố ơi, con với mẹ sẽ đợi bố về nhà nha.”

Phan Duy Khang không phản ứng gì, không đính chính, không sửa lại cách gọi “bố”. Chỉ mỉm cười, xoa đầu cậu bé như một thói quen.

“Ừ, ngoan. Về trước đi. Khi nào bố rảnh sẽ ghé thăm.”

Anh nhìn theo bóng dáng hai mẹ con họ khuất dần, rồi khẽ thở dài. Quay lại nhìn tôi, ánh mắt mang theo sự chán nản không giấu giếm.

“Em thấy chưa? Ngay cả một đứa nhỏ cũng biết nhường nhịn. Em còn muốn gì nữa?”

“Nhật Huy không có cha, em không thể thông cảm cho nó sao? Lâm Thiên Di một mình nuôi con, anh từng nghĩ em là người hiểu chuyện nhất. Vậy mà giờ em lại cư xử ích kỷ thế này.”

“Em đã không còn là em nữa rồi.”

Tôi nhìn vào dấu tay vẫn hằn đỏ trên mặt anh, không nói một lời. Chỉ lặng lẽ giơ tay phải lên, một lần nữa, vung mạnh—vào bên má còn lại.

“Lâm Thiên Di không có chồng, Nhật Huy không có cha—là lỗi của em sao?”

“Cô ấy tự lựa chọn cuộc đời mình, tự bước vào một cuộc hôn nhân sai lầm, rồi tự tay gạt bỏ tất cả. Em không có nghĩa vụ phải gánh thay hậu quả. Em càng không cần phải hi sinh chồng mình, hôn nhân mình, để bù đắp cho người khác.”

“Anh muốn làm người tốt, em chưa từng ngăn cản. Nhưng giúp đỡ cũng phải có giới hạn. Bao nhiêu năm nay, em đã dung túng đủ rồi, vậy anh còn muốn em phải bao dung đến mức nào nữa?”

Tôi còn chưa kịp nói thêm, thì một cảm giác choáng váng đột ngột ập tới. Mắt tôi hoa lên, trước mặt tối sầm lại. Mọi âm thanh dần trở nên mơ hồ...

Và rồi tôi ngã xuống.

Khi tôi tỉnh lại, đã thấy mình nằm trên chiếc giường quen thuộc ở nhà.

Tiếng động phát ra từ bếp—Phan Duy Khang đang nấu cháo. Nghe tiếng tôi trở mình, anh vội vàng cầm chiếc muôi còn dính nước cháo chạy đến, gương mặt đầy lo lắng.

“Em cứ nằm nghỉ thêm chút nữa đi, anh đang nấu cháo trứng bắc thảo với thịt băm, sắp chín rồi.”

Anh đặt bên giường một cốc nước ấm đã nguội, nhẹ nhàng đỡ tôi ngồi dậy, rồi đưa ly nước tới tận miệng tôi:
“Tối nay em đừng ra ngoài nữa, ở nhà nghỉ cho lại sức. Nếu sáng mai vẫn chưa thấy khá hơn, anh sẽ đưa em đến bệnh viện. Nhé?”

Hết lần này đến lần khác, Phan Duy Khang luôn như thế—dịu dàng, ân cần, khiến người khác khó lòng cắt đứt. Nhưng cũng chính vì sự dịu dàng ấy mà tôi nhiều lần yếu lòng, không thể dứt khoát.

Tôi chạm tay vào tờ giấy khám thai vẫn còn cất trong túi quần. Hít một hơi thật sâu, tôi nhìn anh, giọng khẽ run:

“Em có chuyện rất quan trọng muốn nói với anh.”

Nhưng Phan Duy Khang chỉ khẽ xoa đầu tôi, rồi đứng dậy bước vào bếp.

“Đợi anh mang cháo ra trước đã. Ăn rồi nói.”

Một lát sau, anh đặt bát cháo nóng hổi trước mặt tôi. Tôi đặt nhẹ tờ giấy khám thai lên bàn, định mở lời.

Nhưng chưa kịp thốt ra câu nào, điện thoại anh vang lên.

Anh nghe máy, giọng gấp gáp:
“Ừ, anh biết rồi, em yên tâm. Anh đến ngay.”

Cúp máy, Phan Duy Khang nhanh chóng khoác áo, bước ngang qua tờ giấy khám thai đang mở ra rõ ràng trên bàn, thậm chí còn... đặt luôn bát cháo lên trên đó.

“Nhiên Nhiên, em ăn cháo đi nhé. Anh sẽ quay lại sớm. Nếu mệt thì nghỉ thêm chút, anh về sẽ nấu gì ngon cho em.”

Tôi mệt rã rời, không còn sức phản ứng. Bát cháo kia tôi chưa kịp dung đến, mắt nặng trĩu, tôi thiếp đi lúc nào không hay.

Cho đến đêm muộn, một cơn đau nhói như xé ruột đột ngột ập tới. Đau đến mức tôi phải co người lại, cả người run rẩy.

Cảm giác như hàng chục quả sầu riêng đang cào cấu trong bụng, đâm xuyên từng khúc ruột, khiến tôi không thể thở nổi. Tôi gắng gượng cất tiếng gọi, nhưng đáp lại chỉ là sự im lặng.

Phan Duy Khang vẫn chưa về.

Tôi lần mò lấy điện thoại, tay run đến mức suýt làm rơi. Bấm số anh trong hoảng loạn, mong anh bắt máy.

“Phan Duy Khang... em không chịu nổi nữa rồi... Anh về đưa em đi bệnh viện đi…”

Từ bên kia, tôi nghe thấy tiếng trẻ con ríu rít xen lẫn tiếng cười của anh.

“Bố ơi! Chơi tiếp trò bóng tay với con nha!”

Phan Duy Khang trả lời bằng giọng dịu dàng quen thuộc—nhưng không phải dành cho tôi.

“Nhiên Nhiên, giờ anh không đi được đâu. Em lấy thuốc giảm đau uống trước nhé. Nhà Di Di đang mất điện, cô ấy chỉ có một mình với Nhật Huy, anh không yên tâm...”

Lời nói ấy như một gáo nước lạnh hắt thẳng vào mặt tôi. Lạnh buốt từ đầu đến chân.

Tôi siết chặt điện thoại, từng từ như khứa vào lòng:

“Lần thứ bảy mươi bảy. Đây là cơ hội cuối cùng của anh, Phan Duy Khang. Em đang đau đến mức không thở nổi. Đưa em đến bệnh viện.”

Tôi nhấn mạnh từng chữ, như đang khẩn cầu, cũng như đang cảnh báo.

Nhưng Phan Duy Khang chỉ thở dài, nói như thể đang dỗ dành một đứa trẻ:

“Em lại giận dỗi rồi. Lúc anh đi, em vẫn ổn mà. Đừng so đo với con nít nữa. Ngủ một giấc là sẽ khỏe thôi.”

Tôi buông máy.

Không còn hy vọng gì nữa.

Cắn răng chịu đựng, tôi tự mình gọi taxi đến bệnh viện.

Kết quả cuối cùng—là một cái thai không giữ được.

Tôi... đã mất con.